Спят усталые

Оказывается, на центральной Тель-Авивской автостанции существует огромный букинистический магазин. Позор на мои седины, я не была там со времен университета, то есть лет восемь. И не знала о существовании этого кладезя, сплошь уставленного стеллажами до потолка. Кому надо - третий этаж, наискось от Нью-Фарма.
Там можно жить. Три часа живого времени пролетели совершенно незаметно. Там есть почти все, что душе угодно. Например, сумасшедшего вида одержимый молодой человек, поселившийся на полу в углу раздела философии и громко разговаривающий с книгами и с самим собой.
Я ушла оттуда с томиком Войнич, прекрасно иллюстрированными путешествиями Свифта и Лагерлефа и андерсоновскими сказками, купленными в подарок. И почти без урона кошельку.
А еще между делом можно выудить с полки большой неопознаваемый фолиант в красном тканевом переплете, с улыбкой прочитать на титульном листе дарственную надпись шестидесятилетней давности некой Бэллочке, а открыв собственно книгу, обнаружить что держишь в руках замечательный альбом черно-белых Пражских фотографий, который можно купить всего за пятьдесят шекелей.
Опоздать на последний автобус, полчаса ловить такси, доехать до вокзала, влететь в закрывающиеся двери поезда, через двадцать минут выйти в Кфар-Сабе, и еще через полчаса ковыляния на последнем издыхании упасть на пол собственной квартиры к бурной радости рыжехвостой котовой жопы.

Кстати. В ночь с 21 на 22 апреля шестнадцать лет назад ваша покорная слуга впервые переступила порог аэропорта Бен-Гурион. Полжизни, ровно. С ума сойти.

А теперь - спааааааать.